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| Fotografía: Fran Gala erfran72 |
Me enrosco sobre mí misma buscando la mejor postura. Me giro
hacia un lado, doy vuelta hacia el otro y no paro hasta que las ganas de
devorar me susurran: -Ahí, justo ahí, no te muevas.- Y es entonces cuando sé
que estoy dispuesta. Y me sumerjo. Buceo entre palabras desordenadas con olor a
tinta antigua. Me dejo llevar por las corrientes subterráneas del subconsciente
sin oponer resistencia.
A veces me como las letras a bocanadas, como un pez ávido de
oxígeno. Me las trago con avidez. En otras ocasiones las saboreo con deleite,
lentamente, sin prisa. Depende de cada historia.
Disfrutar de la incertidumbre. De los giros brutales. De los
argumentos soñados y los personajes imposibles. Pensar de repente: -¡Esto ya lo
he vivido!-. Gritar mentalmente: -¡¡¡Esto lo que quiero vivir!!!-
Me abandono en los brazos de cada trama, voy tirando poquito
a poco de cada hilo. Y deshago la madeja muy despacio, recreándome en los
detalles y las descripciones. Imagino olores intensos, sutiles, embriagadores.
Anticipo finales felices. Experimento sensaciones que anoto mentalmente para no
olvidarlas nunca. Las guardo como un tesoro en mi archivo de las maravillas.
Cambio de postura, se me ha dormido un brazo. Aunque creo
que no está dormido, simplemente se ha embebido de la historia y ha perdido
sensibilidad, porque está toda concentrada entre las páginas. Esas páginas que
cuando son vírgenes desprenden un aroma tan especial.
Vuelo sin tener alas, sueño con las pupilas dilatadas y amo sin mesura. Me deshago en llanto incontrolable.
A veces incluso lloro de risa. Sonrío como una tonta, aprendo lecciones de
vida. Y sobre todo siento placer. Disfruto y me recreo al saber que no va a terminar nunca. Porque cuando acabe un libro,
otro me estará esperando. Me mirará con los ojos ardientes, expectante, igual
que yo a él, suplicando que lo tome entre mis manos y me zambulla en su
interior.
Placer. Placer infinito.
Texto: Rosa Muro pink_wall
